segunda-feira, 7 de março de 2011

Bruschetta de azeite de tartufo

- Abre a boca e fecha os olhos.
Os olhos entrefecharam-se, respondendo-lhe de soslaio.
- Vá, confia em mim. Eu sei que tu sabes que quando fechas os olhos desligas-te de tudo o que acreditas ser verdade. Só porque não suportas a ideia de não ser. Que quando fechas os olhos, vês melhor. Que vês melhor com os ouvidos, o nariz. E a língua.

Fechou os olhos a medo. Avançou os lábios frios pelo ar tépido da cozinha. Sentiu a crosta quente do pão entrar-lhe pela boca e mordeu o miolo levemente torrado, levemente molhado. A tensão que lhe prendia as pálpebras uma à outra aliviou-se quando o líquido em que o pão estava embebido lhe escorregou pela língua. Deixou o visco verde suave invadir cada poro, lentamente. E perdeu-se na sensação que lhe untava o peito. Absorta naquele momento, desprendeu os nós todos da face e sentiu o silêncio único daquele corpo de sabor a entrar-lhe corpo adentro.

Nesse momento, na ponta dos lábios que já não perscrutavam o ar, sentiu os lábios dele.
Abriu os olhos na lentidão do beijo.
- Um beijo qualquer um rouba. O problema está no que vem a seguir.

Olhou-o de frente, de olhos calmos, presentes, tépidos de volta. Prenhes de uma nova escuridão.
- Abre a boca e fecha os olhos.

terça-feira, 8 de fevereiro de 2011

David

"Homem andando", Ernesto de Fiori

Os calções tinham sido cortados a partir de uma calças de algodão
navy blue que já estavam tão ruças que iam começar a servir de pijama. Mas precisava de uns calções para ir jogar à bola e ainda nem sequer tinha um colchão que pudesse chamar meu, quanto mais equipamento desportivo. Por isso, peguei na tesoura e fabriquei-os tal como os imaginava, pelo joelho, descobrindo apenas a perna abaixo do joelho, o gémeo tronco térreo lançando a sua seiva sobre o pé raiz. Como aquele da estátua. De peito esguio, braços recolhidos e pernas de bronze. Na estátua de bronze, só as pernas, com os gémeos magníficos, como rochas, são de bronze. Brasileiro.

Paro de correr no local marcado. O mar, que tinha olhado de soslaio, está do meu lado esquerdo. Viro-me e enfrento-o. Avanço para as ondas, que não me tocam. Headphones nos ouvidos e ipod amarrado à braçadeira. O braço descai, sem peso, ao longo do tronco. O outro segura uma camisola sobre o ombro, ostensivamente. As pernas-terra afastam-se muito ligeiramente. Há graça quando levanto os olhos sobre o mar e vinco-os no azul-sobre-azul, como um desafio ao murmúrio que ainda e sempre lhe oiço. Cumprirei o desígnio que o vinco me traça. Isso e menos do que isso. Como um David. Europeu.

"David", Michelangelo Buonarroti

Mas há mais.